jueves, diciembre 08, 2005

Los aviones

Hace 25 años la piel de Lennon fue agujereada y la vida se le escapó por los hoyos. Hace 25 años yo no sabía quién era Lennon ni que pronto mi persona estaría legalmente viva y él realmente muerto. Ni Lennon ni yo nos cruzamos siquiera un segundo en este seco mundo.

A veces imagino la vida como un gran aeropuerto donde los demás están tomando vuelos todo el tiempo o nos encontramos en salas de espera distintas. Algunas personas son nuestras compañeras de viaje o esperan vuelos que salen en horas cercanas a los nuestros. Con otras no nos vemos nunca, porque estaban en otra sala de espera o porque su vuelo salió antes de que nosotros llegáramos. De modo que algún tiempo y espacio distinto a esta dimensión (otro aeropuerto, quizá) conversemos con algún amigo común y digamos: “Sí, a fulanito me lo encontré en tal lugar el año tal”. A veces imagino que los momentos que paso con E equivalen a un café tomado en ese aeropuerto. Otras veces fui a la sala de fumadores a conversar con M, con quien podía comunicarme sin hablar. También existen las personas con las cuales nunca nos vemos, pero están allí, como si, en medio de la gente, sólo lográramos hablar por teléfono.
Sin embargo, no me explico por qué no todas las personas a las que quiero pueden ser mis compañeros de viaje. A veces quisiera que E me acompañara a esperar mi avión, por ejemplo. Hace algún tiempo M me acompañaba a fumar sentados en el piso y hace menos tiempo Y dormía la siesta en mi hombro. K también era una buena compañía.
Pero en esta ficción, así como en la realidad, todos tenemos destinos diferentes y, por tanto, lugares diferentes desde dónde esperar la salida de nuestros vuelos. A veces quisiéramos que la gente o ciertas personas se queden a compartir la espera juntos o ir a otra sala de espera sin soledad. La espera. Para qué la espera. Para tomar ese vuelo cuyo destino desconocemos.

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